ph• Jannike Viveka

Mi dimentico nel mai d’un pomeriggio,
scollo baci ad acqua e cambio stile.
Interrotta dall’addio incapace,
non so più parlare. Svaneggio.
M’accomodo silenzi e monologo preghiere.
Abbiamo sfregiato canzoni capaci di leggende
rapide, le notti più nuove
per non rifarci il trucco. Io non mi ricambio.

Lontane da me le sere di pioggia precoce,
la fretta delle dita nei vicoli sfollati,
finestre attraversate da promesse brevi,
e origami scivolati sui parabrezza.
Non ho più solitudini da scommettere,
desideri da esiliare, eclissi da sbiancare.
Alleno le ciglia a ridipingere visioni,
tiro dritto e mi alleo con l’impossibile.

Domande blu
come i segni del ricordo
immobile.
Non chiedermi più nulla.
L’assenza intreccia
lo sguardo e china
mi confondo nel silenzio
delle mie mani accartocciate.

Mai parola a distrarre il piacere salato
non ho intrecciato domande né angoli
di dubbio hanno incrociato la mia bocca. Baci dritti.
Tra i suoi vicoli sconosciuti, le mie mani non si perdevano
e le sfere delle sue carezze mi davano le pervertigini.
Mi girava la testa quando potevo incontralo. Incauta.

Le mie labbra come cuscini gli sorridevano benvenuto,
con spirali umide hanno accudito l’incanto.
A ogni bacio mi spirava la volontà. Mi spogliavo d’egoismo
m’ornavo di bellezza e l’accoglievo con il silenzio del rito.
M’aprivo al nuovo. Nuda e bianca
rotonda, come la luna delle solitudini d’oggi.

Ho detto sì sei volte. Gli altri li ho tenuti tra i denti,
per i morsi silenti del distacco
che avevo già visto nell’incontro. Baci a scrocco.
I no li ho dimenticati fuori dalla sua finestra,
la prima notte, ché mi serviva spazio per dire sì
fammi ancora l’amore. Fammelo proprio così.

Mi siedo su notti che m’abbondano
e stingo baci abbandonati.
Mi cerco curve di voglia con le mani
nel nero di quest’impossibile. Spreco, assurdo. Sordo.
Allargo sospiri e invoco voce. Maledetta
mi confondo tra i miei nuovi no e li spargo per vendetta.

Mi regalo attese e mi prometto assenza.
Mentre sbuffo fantasie sprecate, scortico
la memoria dalla pelle e cerco
le sue cinque dita, che mi penetrano
la ninfosmania a distanza. Distacco e baci finiti.
I discorsi mi sono rimasti in gola. Scoppio e m’arrangio.

Se sei in possesso di un paradiso. Aspetta
che qui non se ne scoprono da anni.

C’è un sacchetto sulla mia terrazza che fa rumore, frizza il riflesso di questo cambiamento e gratta. Fischia la spinta della natura che vuole imporsi alla mia voglia di camminare. Sibila il prossimo acquazzone, spero l’ultimo di questa stagione.

Poi, di colpo, tutto è diventato rosso. E mi sono arresa alla metafora atmosferica

Forse, quello che ci sfugge è che la bellezza esiste nell'attimo in cui la vediamo. Dopo la celebriamo, la rivogliamo, ma se n'è già andata chissà dove. Si è trasformata in desiderio.

E forse, il desiderio è proprio la nostalgia della bellezza, e ne conserva il riflesso: meraviglioso, perfetto e tremendo.